O Poeta Doido, o Vitral e a Santa Morta

Era uma vez um Poeta
Que vivia num Castelo,
Num Castelo abandonado,
Povoado só de medos...

- Um Castelo com portões que nunca abriam,
E outros que abriam sem ninguém os ir abrir,
E onde os ventos dominavam,
E donde os corvos saíam,
Para almoços
Que faziam
De mendigos que caíam lá nos fossos...

Havia no Castelo, ao fim dum corredor,
(Um corredor grande, grande,
Frio, frio,
Como abóbadas sonoras como poços)
Um vitral.

Era um vitral singular...

E é bem verdade que ninguém sabia
O que ele ali fazia,
Ao fim daquele corredor,
Naquela parede ao fundo,
Aquele vitral baço e quase já sem cor.


Nem o Poeta o sabia...

Nem o Poeta o sabia,
Muito embora noite e dia
Meditasse
No vitral quase sem cor
Que estava pr'ali na sombra
Do fundo do corredor -
Com ar de quem aguardasse...

Quando, a meio da noite, o Poeta acordava,
Levantava-se e, até dia, delirava.

Era a hora do Medo...

E passeava, delirando, pelos longos corredores,
Descia as escadarias,
Corria as salas.

Sob os seus pés, as sombras deslizavam.
Pelos recantos, os fantasmas encolhiam-se.E, devagar, bem devagar, no escuro,
Portões abriam-se, e fechavam-se, e gritavam sem rumor.

O Poeta só parava
Diante do tal vitral,
Ao fim do tal corredor...

E sonhava.

Sonhava que, para lá
Daqueles doirados velhos,
Daqueles roxos mordidos,
Que morriam
Sobre o fundo espesso e negro,
Havia...

Mas que haveria?

Qualquer coisa bem ao perto
Que o chamava de tão longe...!

E, mudo, ali ficava até ser dia,

Enquanto os ventos, lá fora,
Fingiam mortos a rir...
Enquanto as sombras passavam...
Enquanto os portões rodavam,
Sem ninguém os ir abrir!

Mas, um dia,
- Eis, ao menos, o que dizem -
O Poeta endoideceu.

E, fosse Deus que o chamasse
Ou o Diabo que lhe deu,

(Não sei...)

Sei que uma noite, a horas desconformes,
O Doido alevantou-se nu e lívido,
Com os cabelos soltos e revoltos,
A boca imóvel como as das estátuas,
Os olhos fixos, sonâmbulos, enormes...

Pegou do archote,
Desceu, escada a escada, a muda escadaria,
Seguiu pelo corredor.

Em derredor,
As sombras doidas esvoaçavam contra os muros.
Lá muito longe, o vento era um gemido que morria...

Ao fim do tal corredor,
Havia
O tal vitral.

E, de golpe,
Como dum voo em linha recta,
O Poeta-Doido ergueu-se contra ele,
Direito como uma seta...

A cabeça ficou dentro,
O corpo ficou de fora...

E os verdes, os lilases, os vermelhos da vidraça
Laivaram-se de sangue que manava,
E que fazia,
Nas lájeas do corredor,
Um rio que não secava...

Mas, no instante em que morria,
Abrindo os olhos,
- Olhos de tentação divina e demoníaca -
O Poeta pôde ver

.... E viu:

Viu que, por trás do vitral baço, havia
Um nicho feito no muro.
Dentro, iluminando o escuro,
De pé sobre tesoiros e tesoiros,
Estava
Certo cadáver duma Santa
Que fora embalsamada há muitos séculos...

E a Santa, que o esperava,
Despertou,
E, sorrindo-lhe e curvando-se, beijou
A cabeça degolada.

José Régio,

in: Poemas de Deus e do Diabo

Coragem

Li algures, (não me lembro onde), uma história que tinha como nome "Coragem"...deliciosa... vou tentar reconta-la.



Tudo começa com uma semente, uma vulgar semente, que desconhece a flor. Desconhece até que possui esta magia, este potencial, de um dia vir ser uma linda e bela flor. São muitas as etapas, é um caminho árduo. Uma jornada muito longa, cheia de enigmas e perigos. Onde tudo pode acontecer, onde nada é seguro, enfim, tudo, mas mesmo tudo, é desconhecido e nada é garantido.

A semente, sente-se segura, no interior do seu invólucro consistente, impenetrável e muito, muito resistente, poderia permanecer assim, durante muito, muito, tempo.

No entanto, esta semente decide arriscar, enfrentar esta jornada obscura. Assim, começa a mover-se e liberta-se da sua carapaça. Começa, desta forma, a sua luta, e enfrenta a primeira batalha, ali, entre a terra, com as pedras, com os bichos, com a chuva, a seca...

Desta forma, a semente robusta, dá origem a uma plantinha frágil, muito delicada, que mesmo assim, terá de ter garra, para conseguir vencer esta luta, batalha a batalha. Então ela lança-se no desconhecido, em direcção ao Sol, esse gigante. Não sabe porquê...está tomada pelo Sonho, por isso segue em frente.

Dá que pensar!!!

Desta história, poderemos retirar algumas prelecções...as barreiras, as fronteiras, os limites, as nossas carapaças...não servem só para nos sentirmos seguros, fortes, indestrutíveis, mas também nos isolam, confinam-nos, e impedem-nos de viver e realizar os nossos sonhos.

:+)

Mir

Hoje escrevo pra ti Bú!

Onde estás tu Hoje?


Vejo-te partir todos os dias
e revejo o teu chegar
Hoje, com olhos de menina...

Onde estás tu hoje?

Não reconheço o Homem forte
o Mestre, o Preciso
o Meu pilar, o Meu porto seguro.


As tuas Mãos!

Bú, pela primeira vez,
vias Vazias, sem Expressão
e não te Senti.

Vi-te, senti-te, como um naufrago,
como um barco à deriva
e tu, Meu mestre, Meu LObo
Perdeste-te lá no horizonte
e não mais encontraste a tua Estrela Polar


Hoje, nem as estrelas te guiam.

Sem rumo e sem chegada estás...

Parte!
Mas, relembra, e lembra-te do meu rosto
Leva-me contigo no teu Coração
É lá que eu habito
A razão, Hoje, não existe.


by Mir

para o Bú chico

Procura-se Amigo

Não precisa ser homem, basta ser humano,
basta ter sentimento, basta ter coração.
Precisa saber falar e calar, sobretudo saber ouvir
Tem que gostar de poesia, de madrugada,
de pássaro, de sol, da lua
do canto dos ventos e das canções da brisa.
Deve ter amor, um grande amor por alguém,
ou então sentir falta de não ter esse amor.
Deve amar o próximo e respeitar a dor que os passantes levam consigo.
Deve guardar segredo sem se sacrificar.
Não é preciso que seja de primeira mão, nem é imprescindível que seja de segunda mão.
Pode já ter sido enganado, pois todos os amigos são enganados.
Não é preciso que seja puro, nem que seja de todo impuro,
mas não deve ser vulgar.
Deve ter um ideal e medo de perdê-lo e, no caso de assim não ser,deve sentir o grande vácuo que isso deixa.
Tem que ter ressonâncias humanas, seu principal objetivo deve ser o de amigo.
Deve sentir pena das pessoas tristes e compreender o imenso vazio dos solitários.
Deve gostar de crianças e lastimar as que não puderam nascer.
Procura-se um amigo para gostar dos mesmos gostos,
que se comova, quando chamado de amigo.
Que saiba conversar de coisas simples, de orvalhos, de grandes chuvas e das recordações de infância.
Precisa-se de um amigo para não se enlouquecer, para contar o que se viu de belo e triste durante o dia, dos anseios e das realizações, dos sonhos e da realidade.
Deve gostar de ruas desertas, de poças de água e de caminhos molhados, de beira de estrada, de mato depois da chuva,
de se deitar no capim.
Precisa-se de um amigo que diga que vale a pena viver,
não porque a vida é bela,
mas porque já se tem um amigo.
Precisa-se de um amigo para se parar de chorar.
Para não se viver debruçado no passado em busca de memórias perdidas.
Que nos bata nos ombros sorrindo ou chorando,
mas que nos chame de amigo,
para ter-se a consciência de que ainda se vive.

Vinicius de Moraes

Impostor...

És um impostor!


Roes-me a caneta…
Depois brincas às torrinhas
enroscas-te em mim bem juntinho
pedes-me miminho
olhas para mim de mansinho

E por fim, tens a lata
de ronronar ruidosamente
Cheio de soninho...


És um impostor!

by Mir

Umas Mãos Especiais

Uma pessoa especial que conheço tem algo que me chama muita atenção. As suas mãos.

Porquê?

São umas mãos grandes. Os dedos são muito compridos, com as pontas já gastas, do uso ao longo dos anos. São umas mãos precisas, fortes, com os músculos bem salientes. Umas mãos com rugas, queimadas e às vezes baças, sujas de óleo e produtos que tais, mas também conseguem ser macias. Umas mãos solitárias, vazias e ao mesmo tempo alegres e expressivas. Umas mãos cujas luvas, por vezes, encobrem a sua graça, mas não conseguem encobrir toda a meiguice com que nos envolvem quando nos acariciam, revelando toda a ternura que vai no seu coração.

A pessoa especial é o meu Bú(Avô Chico)!

Escrever

"Ser poeta não é uma ambição minha
é a minha maneira de estar sozinho"

Fernando Pessoa

Não tenho a pretensão de me considerar uma poetisa ou escritora, penso que não é essa a minha missão, mas escrever, é sem dúvida alguma, a minha forma de estar sozinha.

Escrever faz parte de mim. É onde o meu Universo se revela, é a minha Phantasia, a minha Liberdade, a minha Loucura...

Assim, perco-me, encontro-me e ganho asas todos os dias...

A Flor, o Universo e Eu

Neste Universo em que eu me movimento, por vezes, Universo de sombras, de vultos, de gentes. Gentes que se movimentam num frenesim diabólico. Vultos que se agitam. Sombras que rodeiam. Eu olho à volta, de repente tudo me parece tão estranho, não pareço pertencer a este Mundo.

Quem sou eu de facto? Porque me acho tão diferente?

Frágil por vezes, mas forte e determinada para saber escolher o meu Universo. Nele hão-de caber todas as coisas que eu amo: a simplicidade de uma gota de Água, toda a beleza e exuberância de uma Flor e a robustez amiga de uma Árvore.


by Mir